December 2011
15 posts
4 tags
Ríete, mi pequeña cabeza de lobo/ Jean-Yves Bériou
RÍETE, MI PEQUEÑA CABEZA DE LOBO El verdugo de dentro ha cesado de llorar Pero ella, bajo el cielo, abandonada el pozo sin fondo dando vueltas en el ozono Nuestros climas, nuestras estaciones, un animal Sudando de miedo, el ojo en el fondo del ojo abierto de par en par en el balcón de la tarde Bajo las arenas, la angustia de las aguas el castillo de sal...
3 tags
La locura de la luz/Maurice Blanchot
LA LOCURA DE LA LUZ
La folie du jour MAURICE BLANCHOT Traducción de José Jiménez, en BLANCHOT, Maurice: Textos, Editora Nacional, Madrid, 2002. Edición digital de Derrida en castellano
Yo no soy ni sabio ni ignorante. He conocido alegrías. Decir esto es demasiado poco: vivo, y esta vida me produce el mayor placer. Entonces, ¿la muerte? Cuando muera (tal vez dentro de poco), conoceré un placer...
2 tags
3 tags
8 tags
Book-trailer del poemario Prótesis de Pepe Maiques (Rúbrica Editorial, 2011)
4 tags
3 tags
Yo remo/ Henri Michaux
YO REMO
Maldije tu frente tu vientre tu vida
maldije las calles que tu andar enfila
los objetos que tu mano aprehende maldije el interior de tus sueños
Puse una charco en tu ojo que ya no ve un insecto en tu oreja que ya no oye una esponja en tu cerebro que ya no comprende
Te enfrié en el alma de tu cuerpo te congelé en tu vida profunda
el aire que respiras te sofoca el aire que...
3 tags
4 tags
4 tags
3 tags
Dos poemas para esperar el invierno/ II, Dique de...
(IX)
Y todo lo acumulado en invierno fue destruido por el
nuevo invierno.
Aunque hubiese silencio nadie dijo ya silencio, y cuando
el valle fue oscuro nadie dijo noche sino que abrió los
cristales y puso una lámpara en la tierra negra.
Juntos dijimos espacio, y aumentando con el pie el
balanceo de la silla soñamos
en la puerta abierta de par en par soñamos
(no con nuestro...
3 tags
3 tags
Dos poemas para esperar el invierno/ I, Respuesta...
RESPUESTA INVERNAL
El mundo es de la materia
que exige contemplación:
ya no quedan ojos
para ver los prados blancos
ni oídos para oír entre las ramas
el revolotear de los pájaros.
Abuela, ¿a dónde se han ido tus labios
para saborear las hierbas
y quién nos huele el cielo hasta el final?
¿De quién son las mejillas que aún hoy
se desuellan en los muros del pueblo?
¿No es un bosque...